regressos

Ela conhecia a casa, estivera lá na infância, recordava as empregadas que, vestidas com aventais brancos e toucas na cabeça, passavam a ferro, com o cheiro da comida acabada de fazer a entrar, devido à porta ao lado, que dava para a enorme copa e para a confusão de entrares e saíres.

Naquele momento, porém, a casa tinha a porta fechada, as persianas corridas e ela nem sabia bem o que lá estava a fazer. Mas precisava de ir. Rodou a maçaneta e entrou num aposento escuro, devido ao contraste com a tarde de sol, mas com a luminosidade dourada dos raios que entraram pelos buraquinhos das persianas. Olhou para ele, abismada.

Sentado numa almofada, no chão, perto de uma mesa de mistura, encarava-a com aquele meio sorriso.
- O que estás aqui a fazer? - foi tudo o que ela conseguiu dizer.
Outro sorriso.
- Já passámos por isto antes. Mas era eu que fazia essa pergunta. Respondo-te com as palavras que me dirigias: tu é que vieste cá ter.

- O que é que estás aqui a fazer?
O sorriso morreu.
- Não achaste mesmo que eu me ia embora, pois não? - o olhar mergulhou na sua alma, como dantes. - Não achaste mesmo que desapareceria das tuas memórias como se não tivesse qualquer importância. Tu não "apagas" pessoas, lembras-te? A mim não apagas...
- Estás muito certo disso.
- Assim como tu.

Ela não estava. Não tremia, não lhe disparara o coração, não tinha vontade de o esbofetear ou de lhe cair nos braços. Mas também não escondia o conforto, o calor que a abraçara desde que chegara àquele local.
Ele fez-lhe sinal para se se sentasse a seu lado.
- Agora é a tua vez de me dizeres porque é que eu estou aqui.

Respirou fundo e sentou-se. Não a seu lado. Junto a ele, aninhando-se nos seus braços, como se fosse uma coisa habitual.
- Para me abraçares.
E ele abraçou-a.